Y dejar de latir, controlar los suspiros. Rogar a las estrellas que no me brillen demasiado los ojos.

Soñar, perder la consciencia, desterrar todo recuerdo para quedarme con tu risa.

Permitirme el capricho de dibujarte cuando te desvives por una canción. Saltar en un concierto.

Controlar el vértigo.....................................................siempre en la cuerda floja.

Mirarte, quedarme quieta sólo para que Tú me muevas. Abrazarte. Disfrutar de la locura. Frenar los agobios...

Desequilibrarme.

                                                               Lamernos las heridas.

Puedes morir de sentimiento... notar como estalla el corazón cuando vibran las cuerdas de una guitarra... cerrar los ojos y pensar en las noches que te dormiste pensando en aquella canción... y abrirlos y caer en la certeza de que hoy la estás cantando con ellos... pero nunca llegarás a recuperarte del todo.

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- Es lo peor de la felicidad supongo... Te envuelve tanto que cuando la tienes prefieres no pensar en que se irá, te eriza la piel y sabes que luego volverás a tener frío, pero no te importa...

...

- Sí, es lo peor de la felicidad... que es efímera...

- Y ahora?

- Dejar pasar el tiempo hasta que encontremos el camino

                                                         ....Y yo mientras enamorada del Rock and Roll.

http://www.goear.com/listen.php?v=01e09b0 : Song to the siren

Y me acosté pronto para cerrar los ojos y aterrizar en Estambul. Y detesto los aeropuertos, así que seguí con los ojos cerrados para aparecer en la plaza que hay frente a la mezquita azul. Para que me dieses un abrazo fuerte, fuerte porque sabías que me hacía falta. Y fuimos a desayunar porque tú no puedes no estar sin comer. Y las calles se me hacían conocidas, tal vez porque había soñado mucho tiempo con pasear por allí. Y volvimos reír y yo con más miedo cada vez porque me estaba enamorando de ti y de la ciudad.

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- Te ha gustado el viaje?

- Mucho, mucho. Y a ti?

- Me ha encantado.

- Gracias. Por lo del abrazo...

- En el minarete, donde vimos el amanecer te hubiese besado.

- ¿por qué no lo hiciste?, somos amigos.

- Por eso. Porque somos amigos.

Septiembre volvió a llegar pegándome una patada en el costado. Necesito fuerzas para controlar el vértigo y no perder el equilibrio, cruzar el mes de un extremo a otro y no tener miedo. No tener miedo de volver a sentir. Pero ha pasado el tiempo y no sé si tú te quedaste en verano y yo en primavera...

Y no quiero que con el otoño se escape tu sonrisa.

... Hay que verlo. Como todos los lugares del mundo sí. Pero este no bastaba con verlo en documentales ni postales. Tú puedes saber cómo es un zoco, pero tienes que oler el zoco. Puedes haber visto miles de fotografías del desierto, pero tienes que sentarte en una duna a escuchar. Perderse por las calles de Túnez es una maravilla, oír cómo se llama a la oración desde la mezquita, ver cómo la gente es sencilla y hospitalaria, y te sonríe por cada sitio que pasas.

También hizo mucho la compañía de estas 2 personas grandes, muy grandes sin las que eso hubiese sido lo mismo. Y conocer a la cuarta y estar encantada de conocerla.

El único problema, ver que no tienes tiempo para saborear cada momento. En ocho días nos recorrimos un país entero y hubo lugares en los que me hubiese quedado sin hacer nada más que observarlos. Una de las dos grandes dice que así ya tenemos motivo para volver...

Isla de Djerba.

"Hay del que se enamora hasta en un desierto"

 Y me gusta...

Las historias de los sábados por la tarde, cuando salimos a comernos el mundo en metro (que a veces vuela, y a veces llega demasiado tarde).

Descubrir placitas nuevas en el centro de Madrid, a falta de azoteas.

Saber escoger la soledad y el momento de tumbarme con la única compañía del sol cuando se cuela tras las persianas.

Haber aprendido a reir a carcajadas, haber aprendido a no bajar la mirada... ha ganado, por el color del trigo.

Y odio...

La gente que no se sienta en el césped ni en el suelo. La ropa que no te deja respirar, los agobios, las mentiras que he aprendido a descubrir.

Que me roben mi canción, y que tú hayas dejado que lo hagan.

Despedirme de quien no quiero, sabiendo que va a sonreír mucho más que aquí.

El metro cuando va cargado de miradas vacías de empatía.

Buscamos, arrastrados por la locura, encuentros. Momentos con él en un ascensor, miradas antes de que pase el siguiente metro. Pretextos para poder iniciar una conversación, cuando lo que queremos es anudarnos en sus piernas.

Buscamos, sin embargo y estamos a la espera de los días pares en los que él va a hacer la compra, los viernes de borrachera en los que puede acercarse el delirio. Deseamos aunque sea que nos pida que le cuidemos de su resaca al día siguiente. Egoístamente incluso, queremos estar ahí cuando el llore. Y abrazarle.

Buscamos cursos para aprender a hacer malabares con el destino, para convencer a la Luna de que salga antes para él, y así arrancarle una sonrisa de la boca.

Y el tiempo pasa, y uno de los dos ya se ha cansado. Y la otra parte se queda dándose golpes contra el calendario, observando todos aquellos ratos en los que podía haber dicho te quiero, en los que podía haber tocado el cielo con él. Entonces busca su voz en las canciones que hizo y su poesía en cada uno de sus mensajes.

Y el tiempo pasa, y el otro hace su vida con alguien que no se lo pensó 2 veces, con alguien que decidió amar hasta que el cuerpo aguante.

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Y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido (Sabina)

Me quedo con los restos de tus palabras, con tu respiración, tu inspiración y la furia.

Encapuchados, cobardes, míseros y miserables, asesinos sin ideas... dejarnos de una puta vez vivir sin miedo a salir con miedo a la calle. Dejarnos por una vez, respirar la paz. Que por allí arriba se vive con miedo, pero todos tenemos los dientes apretados de rabia, y eso nos puede más.

Los otros, crispadores, los que os coronasteis por vuestra cuenta salvadores de la patria, mordeos un poco la lengua a ver si os envenenais. O simplemente callaos que el pueblo hablará por sí solo.

Mi vida, no hay derecho a salir con miedo a la calle.
La ciudad se desangra y parece que no había nadie
cuando partieron un alma contra la acera,
cuando surcaron el aire gaviotas muertas.

Tratan de convencernos de que aquí no pasa nada.
Mientras la ciudad muere, hay quién ya clama venganza.
Se empeñaron en matarnos la ideología
y, no contentos, ahora mandan sus perros de cacería.

Mi vida, no hay derecho a salir con miedo a la calle.
Dentro de poco toque de queda y refugios que arden.
Respondamos antes de que se haga tarde,
o quizás un día despiertes y no haya nadie.

A quien mirar a los ojos para contarle
que no hay derecho a salir, mi vida,
que no hay derecho a salir
con miedo a la calle.

Que no hay derecho a salir, mi vida,
que no hay derecho a salir
con miedo a la calle.

(Ismael Serrano - Mi vida no hay derecho)

Y ya no salen peces morados a la plaza,

banderas blancas, pantalones de campana,

no salen listas abiertas, ni risas, ni tus manos en alto.

Y aún así lo llamamos democracia.

No sale mayo a cantar al alba,

y la libertad pasea por las furgonetas de campañas electorales.

Pasea esposada.

No grita la rebeldía, el inconformismo se calla,

y nos tapan los ojos con folletos de propaganda.

Y aún así lo llamamos democracia.

Se rompen las urnas y estalla el metacrilato,

cada vez menos gente pide la palabra,

pero los que somos cantamos en alto,

gritamos y buscamos en cuerpos de otro

la palabra democracia.

Por todo el bien que me ha hecho oír esta mañana poesía. Oir a Luis García Montero y a Llamazares, y oir la esperanza de los que aún creemos que las cosas se pueden cambiar.

Debajo de los adoquines está la playa (Mayo del 68)

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

(Eduardo Galeano)